Много всего испытывает человек, разбирающий годами накопленные вещи. Я не исключение. Никак не могу слов подобрать, чтобы описать это смешанное чувство тоски, усталости и спокойствия, обуревающее со страшной силой при прикосновении к старым блокнотам, трогательным письмам от близких когда-то людей, маленьким и понятным только для двоих мелочам, и, особенно, фотографиям. Сегодня я снова рассматривал фотографии деда. Набольшое пояснение-он умер на коленях у моей матери, которая на тот момент было мной беременна, конец 8-ого месяца. Программист, математик, преподаватель тогда ещё Политехнического института, с вечной сигаретой в зубах-он всем твердил, что станет дедом, носился с неродившейся ещё мной как с писанной торбой, гордился, по словам женской половины нашей семьи. Я немного о нём знал, но видел восхищённые глаза знакомых с ним людей, и ловил редкие упоминания, потому что даже моя мама, женщина с железобетонными нервами, колкая, сильная, при моих робких вопросах уходила курить со слезами на глазах. Всё, что о нём говорили, все его качества, фразочки-мне казалось невыносимо родным и таким, правильным, что ли. И дальше текла жизнь, чем больше дерьма в ней случалось, я понимал, что именно его совета мне и не хватает.Увидев первый раз его фотографии (а это было в этом октябре)- я рыдал, не замечая что со мной рядом находятся люди, не думая как я выгляжу.
Сейчас мне всё также его не хватает. Я скучаю по нему и сомневаюсь, что это когда-нибудь пройдёт.
Вот такая вот ностальгия по несбывшемуся.